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余生的二十年，他都用来练习绘画。

甚至找了许多有名的画师，都始终没有人能画他心目中的形象。

郎绝独艳，世无其二。

他年过四十，双鬓微染霜，角现细纹，脾气也随着年龄见，拍着桌吼对面的画师。

临终前，他抱着自己最满意的那一幅，躺了棺材。

他看着画师怒冲冲的背影，宽厚的膛上起伏着，也知是自己不对。

只见一白骨怀里抱着一卷画轴。

这是座侯爵墓，墓主人死了还要抱着的画，必定十分珍贵。

他一天比一天老，发都开始白了，却始终没有等到那个人。

从始至终，只画一幅人像，废画数以万计。

纵然等到，他如今这般模样，也羞于面对。

说完，转扬而去。

但他控制不住。

画师一手好丹青，在皇城颇有声名，就没见过这么难侍候的主儿。

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“不对，你画的不对！！！”

或者，自己画吗？

盗墓贼看得呆住了，甚至没有发觉在油灯的光照，画幅正在一的发脆、变黑。

他这一世活到六十二岁，是万年回间难得命的一世。

画师也是有脾气的，忍无可忍，把手中的羊毫笔啪一声拍在牙白的宣纸上，溅几乌黑的墨：“我今天把话搁在这儿，侯爷所说的这个人，天底就没有画师能画得！有本事，侯爷你就自己画去！！！”

可画卷上既无题跋，也无名家的鉴赏印，只是一张署名都没有的素画。

可那个人是谁，在哪里，叫什么，他全不知。

觉得遗憾，因为他知自己在等一个人。

不是那个人的话，谁都不行。

他只知当那个人现的时候，只需要一，哪怕千人万人里，他也能认来。

直至画面裂成灰黑的纸碎，像是死去的飞蛾翅膀，沾了盗墓贼满手。

他站起，望向桌上那张溅了墨的宣纸，沉良久。

几百年后有盗墓贼掘开他的坟，撬封棺。

盗墓贼见了难免心，用铁钩拨开白骨，钩画轴，拿在手中迫不及待的展开。

他大半辈用来执缰、握刀兵，生满糙茧的大手，笨拙的抓起了那细羊毫。

画的是漫天风雪中，白衣的仙神袍袖飘拂，回展颜一笑。

画师前前后后来了大几十趟，当着这位侯爷的面，起码画了百来张，得到的却始终是“不对！”、“你到底会不会画画儿？！”、“听说你是皇城第一画师，就把人给我画成这样？！”。